pequeño poeta
¿enorme esteta?
que te dio una infantil pataleta
por mamar siempre de la misma teta
aunque fuera perfecta
y de su nectar, tu boca electa
la soberbia se irguió erecta
¡que un bofetón la ponga recta!
¿dónde vas necio maqueto
con esa cara de paleto?
ni disfrazado de geppetto
a mí no me la da tu nieto
no tienes lugar en mi cuento
aun con tanto aspaviento
no soy yo el que te miento
tú, pinocho y su nariz en crecimiento
¿qué oculta tu treta?
¿qué hay tras la careta?
¿cuál es tu sutil reyerta?
tú, que presumes de asceta
¿poeta y gran persona?
gente ruin y comodona
en busca de patrona
con ubres de gran matrona
con dos cantaros, pero huecos
que amplifiquen, de tu pluma, los ecos
para que muchos se hagan los suecos
cacareando cuan gallos cluecos
aunque no haya aves tales
no te importe, si incuban retales
de nauseabundos pastizales
¡más madera, y que aplaudan tus dislates!
jueves, 19 de agosto de 2010
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Desconozco el destinatario de este poema, pero no me gustaría estar en su piel.
ResponderEliminarPrefiero tu parte tierna y sensible, qué se le va a hacer! soy así de caprichosa y selectiva.
Un beso enorme, Daniel.
Algún día seré capaz de contarte ese "secreto".
ResponderEliminarNo sé cómo, pero cuando lo haga seguro que lo sabrás y reconocerás que es mi confesión para ti.