en el mundo policiaco
la caligrafía no es ciencia manca
ni banca de política estanca
hasta del asfalto añejo, remueve
pequeñas plantas, reticentes, verdes
el aroma de tu rosa
también me embarga esta cosa
embargado, no queda prosa
espinas, sus arañazos
reales o falsas; pesadillas concisas
el miedo a las, obligadas, firmas
verdades, patrañas; mentías
olor a quemado, en el ocaso
esta noche, amanece allá abajo
me lo chiva la luna, diosa cotilla
y mientras tanto,
¿por qué el fingimiento falso?
¿por qué fingir hacia afuera
duele tanto por dentro?
la prosodia, ha de ser algo de esto
mas se escurren ligeras
las huellas en la arena
el viento sopla
entre, de las manos, los dedos
tentáculos, de calambres; rayos fieros
ciencia a conciencia;
los sonidos reverberan silencios
inconsciencia traidora, ausencias
el susurro que antecede a lo no impreso
sangre y palabras, a fuego lento
en el diccionario de la carne
venas que riegan sorpresas
heridas curadas a medias
rubrique por duplicado el impreso
porque la policía
dicen que no es tonta
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¿Divagaciones? Sabiduría que se siente correr por las venas.
ResponderEliminarAbrazos rubricados dos veces.